Иван Герасимов сидел в своей маленькой квартире и смотрел на пустой экран ноутбука. Срок сдачи сценария давно прошел, а в голове ни строчки. Деньги, которые дал заказчик, уже закончились. А заказчик был не из тех, кто любит ждать.
Однажды вечером в дверь постучали. Иван открыл и увидел двух крепких парней в кожаных куртках. Они ничего не сказали, просто показали фотографию его самого с красным крестом на лице. Понятнее и не скажешь. В ту же ночь Иван собрал рюкзак и уехал из города.
Он колесил по стране без особого плана. Останавливался в дешёвых мотелях, ночевал на вокзалах, прятался в заброшенных домах. Иногда казалось, что за ним следят, иногда что он уже сходит с ума от одиночества и страха.
Как-то раз, в глухой деревне, он зашёл в старый сарай, чтобы переждать дождь. Дверь за ним захлопнулась, свет погас, а когда он снова открыл глаза, стоял посреди пустой комнаты с облупившимися обоями. На стене висел календарь за 1987 год. Иван вышел на улицу, а деревня исчезла. Вокруг простиралось поле, и ни одной живой души.
Он шёл дальше. Попадались странные места. То заброшенный парк аттракционов, где карусель крутилась сама по себе. То полуразрушенный кинотеатр, в котором крутили фильм про его собственную жизнь, только лет на десять вперёд. Он видел себя старым, одиноким, никому не нужным. Картина была настолько реальной, что он чуть не остался там навсегда.
Наконец, уставший и голодный, Иван увидел впереди свет. Маленькое кафе с потёртой вывеской Перекресток. Он толкнул дверь и вошёл. Внутри пахло свежим кофе и пирогами. За стойкой стояла женщина средних лет с добрыми глазами. Посетителей было немного, но все они смотрели на Ивана так, будто ждали именно его.
Он сел за столик у окна. Официантка принесла чай и тарелку с горячим пирожком, хотя он ничего не заказывал. Люди за соседними столиками начали разговаривать с ним. Один старик рассказал, как сам когда-то бежал от прошлого и как это прошлое всё равно догнало его. Молодая девушка показала фотографии, где она улыбается, хотя пять минут назад плакала над разбитой жизнью.
Каждый из них делился своей историей, и в этих историях Иван узнавал себя. Он понял, что всё это время бежал не от бандитов, а от собственной памяти. От ошибок, которые не мог простить. От людей, которых подвёл. От таланта, который боялся потерять.
Под утро кафе начало пустеть. Люди прощались с ним, как со старым другом. Последней ушла официантка. Она положила ему на стол чистый лист бумаги и ручку.
Пиши, сказала она. Пока есть что сказать, ты живой.
Иван вышел на улицу. Кафе за его спиной растворилось в утреннем тумане. Он стоял на обычной трассе, машины проносились мимо. В рюкзаке лежал тот самый лист и ручка. Он достал телефон, набрал номер заказчика и спокойно сказал, что сценарий будет готов через неделю.
Потом сел на ближайшую электричку и поехал домой. Впервые за долгое время он знал, о чём будет писать.
Читать далее...
Всего отзывов
8